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Por: Rodolfo Nar\u00f3<\/p>\n
Fumar ayuda a pensar, a imaginar y crear. Quita el estr\u00e9s, aten\u00faa la soledad y el miedo. Nos hace crecer y sobre todo nos hace compa\u00f1\u00eda. Pero yo no fumo y nunca he fumado. Ese vicio, que se adquiere en la pubertad, como beber alcohol, me lleg\u00f3 tarde. Tampoco me gusta la cerveza. Ambos son rituales de iniciaci\u00f3n a la vida adulta, porque nadie puede negar que el primer trago y la primera calada, no son chocolate, saben horrible, son vomitivos, causan mareo, revuelven el est\u00f3mago y s\u00f3lo nos acostumbramos a ello por pura terquedad, por pertenecer a un grupo.<\/p>\n
Siempre me han gustado las mujeres que fuman, sin distinci\u00f3n, sean fumadoras sociales o de bur\u00f3. Me gustan por transgresoras y autodestructivas, porque al fumar no le temen a la muerte y mucho menos a la vida. Son mujeres combativas, meticulosas, con los nervios a flor de piel. Hablan de gustos de cigarro como si fueran caramelos. Aunque para m\u00ed todos huelen a lo mismo, ellas distinguen los mentolados de los ligth, tabacos rubios de aquellos hechos con papel arroz. Respetan a los fumadores de Raleigh como al hermano mayor.<\/p>\n
Envidio esa complicidad de ba\u00f1o de mujer que se hace entre fumadores. Ahora que est\u00e1 prohibido fumar en cualquier sitio, cuando veo a m\u00e1s de dos que se salen a la calle a compartir el fuego, me digo, a ese grupo quiero pertenecer y me pregunto qu\u00e9 se est\u00e1n contando en el espejo de esa calada, de qui\u00e9n se estar\u00e1n riendo, de retrete a retrete bajo un \u00e1rbol, a qu\u00e9 conclusi\u00f3n habr\u00e1n llegado al lavarse las manos de humo. Aunque sean desconocidos, los fumadores se agrupan al pie de la calle, se miran a trav\u00e9s del mismo filtro. Yo los observo desde la mesa del bar y no me atrevo a acompa\u00f1arlos, s\u00e9, que si lo hago, al llegar cambiar\u00e1n el tema, atenuar\u00e1n la voz y me mirar\u00e1n como a un extra\u00f1o que nunca est\u00e1 a la altura de su modo de muerte.<\/p>\n
Nadie cree que va a morir por fumar, aunque el cigarro tenga raticida y m\u00e1s de cuatro mil sustancias que no s\u00e9 d\u00f3nde caben en un pitillo. Tampoco les importan las nuevas fotos en las cajetillas que a m\u00ed me gusta coleccionar: un feto verdoso, una boca con los dientes podridos, un hombre sin una pierna o en lecho de muerte, mientras su hijo le llora. Una docena de tragedias retratadas con frialdad de principiante. La que m\u00e1s me conmueve es la foto de la rata, he o\u00eddo decir a algunos. Yo prefiero la del tipo con enfisema. Ahora no s\u00f3lo escoges la marca, sino tambi\u00e9n autorretrato. A m\u00ed no me d\u00e9 esa, escuch\u00e9 decir a otro en la caja de un Oxxo haciendo fila para pagar, prefiero el de las muletas, as\u00ed por lo menos sabr\u00e1n de qu\u00e9 pie cojeo.<\/p>\n