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10 de febrero de 2014

Por: Omar Alejandro Ángel Cortés

A Ella

Sales. Sales llagan de mi rostro y te vas. Pie. Pienso en aquellas cosas tuyas, ingenuas, de sonrisas capaces, en retener este sutil recuerdo que desfragmenta y se estalla con tu hartante azotar. Jamás provino el ruido de palabras lubisneas. Nunca belleza imposibilitó al que ama. Amanece. El sol derrumba en luz a este pasado contenedor de peces, ahora muertos, de vida media. Medías el tiempo con la fugaz distancia existente entre dos miradas al dormir, en las caricias de dos lenguas -rosadas, rozantes- de cansado camino por los dedos sobre el pecho. Ahora, sal. Sal que volvía de tus lavios a mi voca, vida. Vida y ser que te entró de mi, condenando hoy a mi exilio de ti. Huyes, murmuras de tu rostro y te vas. ¿Será de ti quien abrió herida inmortal?, pienso. Solo. Sólo sé que no pudiste, que olvidaste. Sales. Sales llagan de mi rostro y con la mañana, con el amanecer derramado, prometiendo entre sábanas, te vas.

(Hmo., Son., Febrero 2014)

 

Foto: instantessueltos

 

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