eloriente.net

6 de enero de 2013

Por: Omar Alejandro Ángel Cortés 

A ti

¿Qué clase de belleza tienen tus ojos que me reflejo hermosa? Aquí, ahora, te veo y, como la bocanada de humo que exhalo, igual que la gota suicida recorriendo tu última copa, resulta difícil, con exactitud, comprender el cómo, por qué y para qué de tus sonrisas, si acaso lo fueron. Somos, comprendo, tan pobres. Descubrimos, al menos yo, de golpe, lo que era el alma cuando la perdimos. Pensaba. Mientras, veo tu descenso y cómo, queriendo o no, me arrastras; en si debería, o no, pasar esto. O, más bien, si debería dejar de pasar. No ocurrir.

¿Qué con tus manos, protegiéndome desde antes que te fuese, hasta este, el final? ¿Qué con ellas, con sus movimientos y calidez, que me hicieron sentir heróica? Aquí, ahora, te veo más de lejos -así lo quisiste- y aquella belleza, la cándida ternura comienza, como la bocanada de humo que exhalo, igual que la gota suicida recorriendo tu última copa, como tú mismo, como yo, a descender.

Y tu palabra. Tu voz. La manera en que me entregabas -sin pedirlo ni saberlo- tu ser, la existencia y el conocimiento -poco o mucho- que hasta siempre habías tenido. Suficiente no fue tenerte en mi, expulsarnos, de a poco, el uno del otro. Soy, amado, la exiliada tuya que, por ti, te ha expulsado.

¿Qué clase de belleza? ¿qué con mis ojos? ¿qué, después, con tu voz, tus manos, contigo? Sólo sé que de a poco, como todo lo que vivimos, como la bocanada de humo que exhalo, igual que la gota suicida recorriendo tu última copa, a tu último tú, como humanos, de a poco, pero de golpe, daremos vuelta y seremos, acaso, buenos hijos.

 

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