eloriente.net

18 de noviembre de 2013

Por: Omar Alejandro Ángel

MAGDALENA

A Magdalena Lascours

Siempre, sin duda, supe, supimos, que era ella, éramos, necesariamente, juntos, solos, nosotros. Hoy, que despierto, sin ella, si, en realidad, la tuve, nos tuvimos, con el frío, recuerdo, de su ausencia, me maravillo, estúpidamente, como por vez primera, de que tuviese, en la piel, precisamente, en el sitio de los ojos, dos agujeros. Aunque, seguramente, me marravilla, ahora, recordando, que fuera eso, no otra cosa. No sus asimétricas, sutiles, acres, y pecosas, infantiles, seducciones. Tenía, porque me consta, porque así quiero, recordarlo, la piel, tan pequeña, tan jovial, que, cómo decirlo, le quedaba, en sensuales, rojizos, tonos, pequeña a los huesos. Pareciera que, mágicamente, su cuerpo, todo, fuera unitario, indivisible. Y, hoy, despierto, sin ella, pienso, recuerdo. Comprendo, lo que me gusta, desde siempre, de las mujeres, de aquellas más altas que yo, lo cual es fácil, radica, buen mal cliché, en la belleza, la extensión, amplia, despejada, de la piel, incitando habitarlas. Magdalena, me recuerda, me hace pensar, al llanto, al recuerdo mismo. Si bien, sacramente, su nombre, exige, llanto, dolor, no indica el modo. Recuerdo, curioso, la aparición, en la multitud, de ese rostro, su rostro, y, en la piel, en el sitio de los ojos, dos agujeros, pétalos en una rama, oscura, húmeda, partes de mujer, seductoras, incansables. Ahora, despierto, veo, sobre la mesa, entre destellos, esos ojos, de pureza y salvajismo, que, recuerdo, son sus ojos. Con el aroma, que bebo, su cuerpo, habitado, regresa, sus devaneos, exploraciones de nuestros cuerpos, vuelven, se van. Ayer. Aquí no, es tarde, salgamos, lindo tu lugar, pequeño, amplía, aquí dentro, te tocabas el pecho, queriendo llegar, no sé a donde, al corazón, me libera. Tus ojos, lánguidos, rodeados, de pecas, por mi, aterrados, lo que duraba, el silencio, decían, mis manos, insolentes, actuaron, antes, tan pronto, del pensamiento, que, para cuando, ingenuos, nos dimos cuenta, pasado. Tan pequeña, rojiza, unas veces rosa, otras blanca, tu piel, sus poros, decían, en silencio, acompasados, a la mía, a los míos, que pasaran, pasaras, así, despacio, en silencio, sin duda, supe, supimos, que eras ella, éramos, necesariamente, juntos, solos, nosotros. Impensable profanarte, de suceder, como allí, tocarte, sentirte, habitarte en mí, serían, como, al oído, te decía, los sauces, aún no vistos. Supe, por tu boca, tu cuerpo, que el mío, sus partes, responden, con ella, contigo, una a una. Lamerte, labios, piernas, vientre, permite, sincera, la entrega, besarte, boca, brazos, ojos, tus ojos, por donde, ahora, ése ahora, lloras. Tu nombre, divino, condena al acto, nosotros, leoninos, fugaces, al motivo. Lloras, Magdalena. Trenzas, entre seda, tu cabello. En susurros, cuidado, te digo, la contemplación, la verdadera, embriaga a las curvaturas que, sin exigirlo, dan. Hundimos, en la piel, en su sitio, con las uñas, donde, plácidamente, los poros, las entrañas, aterrizan, húmedos, inhumanos, insaciables. Lloras, Magdalena. Cae, prófugo, profano, a gotas, de ti, de mi, el certero anhelo. Lloras, conmigo, Magdalena, en mi. Hoy. Sin ella, si, en realidad, la tuve, nos tuvimos, con el frío, ahora, solo, en dos por dos, esas, sus piernas, ayer, asfixiantes, se van, irremediables, como, con el aroma, que bebo, su cuerpo, sus ojos y, recuerdo, comprendo, que la nuestra, la única, herencia, era, siempre, sin duda, una red, infinita, de agujeros.

Foto: Atribución Algunos derechos reservados por Ignorant Walking

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