eloriente.net
24 de enero de 2015
Por: Omar Ángel Cortés
ARENA
El viejo había vuelto. Lo esperaba desde hace tanto que escuchar el arrastre cansado de sus pies no provocó más de una frase. Había vuelto sin que nadie, ni siquiera él mismo, supiera por cuánto. Sentí, entre la vigilia y el sueño, sus manos, un calor lejano musitando algún regreso. Se fue, el viejo. Volvería, sin que nadie, ni siquiera él mismo, supiera cuándo. Cansado, lo espero. Ha ido, arrastrando entre sus manos, no más de una frase. Esperar, musitando, que el arrastre de sus pies desaparezca entre la vigilia y el sueño… Había vuelto.
Y así, sin más, me fui, viejo.
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